desde manhã venta mais forte e há uma vela acesa que me impede de escrever porque venta na folha
a folha é de papel o papel incendeia o meu pirata de sal, carbono e deus,

ganhei 4 grãos de café ontem à noite e gostava de escrever o cheiro que eles têm
(encavados na palma da minha mão, vivem, danço com eles dentro dos meus bolsos
talvez tê-los seja uma bússola para os próximos tempos)
mas enquanto não consigo empilho no meu umbigo e digo: um, dois, três
viro pra ele e pergunto "qual a profundidade do teu umbigo, em grãos de café?"