quando eu era; viajava, ficava doente
mas só quando chegava em casa.
cheguei em Lisboa, fiquei gripada
ontem
ainda não sabia onde casa é, era
agora esse edredon, lenço de papel,
minha garganta não me deixa mentir.
*
é estranho, como ser de papel, amassar-se, recomeçar o rascunho em branco. ou há algo em grafite. manchado, liso, o que a vida revigora em seu desenho nunca terminado. fico pensando numa ciranda fundamental que mais parece o rodamoinho do olho de um furacão. e Lisboa não me deixa mentir na delicadeza. ter estrutura na delicadeza, não me entregar ao controle que só não pode cair. capoeira que é bom, não cai. e se um dia ele cai, cai bem. são 03h02 da manhã, eu voltei a escrever porque tive que parar com. não sei se amanhã será dia de febre, dia de encontro, não sei se amanhã. mas algo em mim não volta, não foi nunca embora. e sofre se ilumina dessa Lisboa que vem de antes, de muito antes da gente (a cidade sou eu, meu amor) se encontrar.
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