não sei por onde achar a estrada, e se eu tivesse uma tesoura cortava pedra e caminho, até encontrar mercedes que me guiasse. não gosto de textos assim como esse que estou escrevendo. dos sentidos, sou pelo vento. aquele que te rasga e que em mim sempre sempre vai causar sinusite e outras espécies de monstruosidades derivadas da permeabilidade dos meus poros. li clarice dizendo que sofria tudo que estivesse ao redor. o outro falava dos escritores de ouvidos perfurados. eu tenho olhos, tímpanos, mãos, tudo pra ver a maldade desaparecer. meus ouvidos ainda parecem a guerra nas estrelas. quando escrevo assim não é pra ter continuidade. uns tempos atrás eu falava em tirar o outdoor da frente dos olhos, sendo isto uma espécie de medicina, purificação dos meios e sentidos. hoje sei que, na verdade, escrevo pra trazer o o he-man na linha debaixo
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